Juan Gelman
Nuevamente
las letras se nos vuelven a teñir de luto, en este caso por la muerte del
gran poeta argentino Juan Gelman, que citando palabras textuales suyas: “se
nos ha ido a tocar el violín al otro barrio”. El ganador del premio
Cervantes, nos dejó a la edad de 83 años en México, donde ha querido ser
enterrado.
Nacido en 1930 (Buenos Aires –
Argentina), este hijo de inmigrantes ucranianos, expresó su deseo de dónde
quería descansar para siempre. “Quiero ser enterrado
en México”, frase que pronunció cuando le fue entregada la Medalla de Oro de
las Bellas Artes”, máxima condecoración cultural de ese país, en el que deseaba
morir y ser enterrado.
Barrio de Villa Crespo
"Yo estuve exiliado en Europa y Nicaragua, pero
desde el primer día que pisé México en 1961 quedé absolutamente fascinado. Fue
como un estallido dulce dentro de mí. Decidí quedarme siempre, sostenido por el
amor a este país y a mi mujer”.
Su obra está marcada por la poesía y
el dolor, todo un consuelo, una pasión para sobrellevar el destierro, y lo que
es aún pero, la desaparición de sus hijos Nora Eva y Marcelo Uriel, junto con
la de su nuera María Claudia García. (A punto de dar luz). Tras muchos años de
búsqueda, pudo encontrar a su nieta Macarena en Uruguay.
La
joven pluma, que comenzó escribiendo a una niña para que le hiciera caso, se
convirtió en uno de los escritores más importantes de la literatura
iberoamericana, voz no solo del destierro, sino también de la justicia.
Entre sus obras cabe destacar: “El pan duro”, “Cólera de
Buey”,”Carta abierta”, “Carta a mi madre”, “Incompletamente”, “Mundar”.
Tiene
en su curriculum innumerables premios como son:
·
Mondello (1980)
·
Boris Vian
(1987)
·
Premio Nacional
de Poesía Argentino (1997)
·
Juan Rulfo
(2000)
·
Pablo Neruda
(2005)
·
Reina Sofía de
Poesía Iberoamericana (2005)
·
Premio Cervantes
(2007)
Carta abierta a mi nieto (fragmento)
Me resulta muy extraño hablarte de mis hijos como tus padres que
no fueron. No sé si sos varón o mujer. Sé que naciste...
Ahora tenés casi la edad de tus padres cuando los mataron y pronto serás mayor que ellos. Ellos se quedaron en los 20 años para siempre. Soñaban mucho con vos y con un mundo más habitable para vos. Me gustaría hablarte de ellos y que me hables de vos. Para reconocer en vos a mi hijo y para que reconozcas en mí lo que de tu padre tengo: los dos somos huérfanos de él. Para reparar de algún modo ese corte brutal o silencio que en la carne de la familia perpetró la dictadura militar. Para darte tu historia, no para apartarte de lo que no te quieras apartar. Ya sos grande, dije.
Ahora tenés casi la edad de tus padres cuando los mataron y pronto serás mayor que ellos. Ellos se quedaron en los 20 años para siempre. Soñaban mucho con vos y con un mundo más habitable para vos. Me gustaría hablarte de ellos y que me hables de vos. Para reconocer en vos a mi hijo y para que reconozcas en mí lo que de tu padre tengo: los dos somos huérfanos de él. Para reparar de algún modo ese corte brutal o silencio que en la carne de la familia perpetró la dictadura militar. Para darte tu historia, no para apartarte de lo que no te quieras apartar. Ya sos grande, dije.
Escrita y
publicada en Brecha (23 diciembre 1998)
Así es así es
es buena y bella como el mar
es oscura anterior rostros de mi silencio
ella es inmensa bajo el sol
en la noche crepita su profundo animal
tierra sin descubrir
no tenés nombre todavía.
es oscura anterior rostros de mi silencio
ella es inmensa bajo el sol
en la noche crepita su profundo animal
tierra sin descubrir
no tenés nombre todavía.
Cólera buey (1962-1968)
Mi Buenos Aires querido
Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.
Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido
Gotán (1962)
Descanse en paz Juan Gelman en el paraíso
del lápiz y papel.
(Buenos Aires 3 mayo 1930 –
México D.F. 14 enero 2014)
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